Un bambino di 60 anni
Mio padre. Sessant'anni il mese prossimo. Da tre anni in pensione, ma solo formalmente. Di fatto lavora come prima, più impegnato che mai, più stressato che mai, più a rischio che mai.
Gli ultimi giorni li ho passati preoccupandomi per lui, per la sua salute, per il suo perenne e incomprensibile (almeno a me) scherzare col fuoco. Un'ulcera al limite della perforazione, colesterolo e trigliceridi fuori controllo. Niente di letale se non fosse che il tutto si accompagna ad una totale e completa incapacità di porsi dei limiti, di darsi un freno. E come un bambino bisognerebbe tenergli gli occhi costantemente puntati addosso perché appena si gira l'angolo eccolo a fumare 40 sigarette e bere 8 caffé. Al giorno ovviamente. A questi livelli non c'è pastiglia che tenga. Si modera solo quando sta davvero male come ora, e poi ricomincia. E io non riesco a non pensare che una di queste volte sarà troppo tardi.
Stasera mi ha promesso che proverà a smettere di fumare (il medico lo ha spaventato credo!), dice che ce la metterà tutta. Mi vien già da sorridere. Ma visto che la speranza è l'ultima da morire ho pensato che gli regalerò una pipa (grazie amore per il sostegno!), certamente meno nociva. Un tempo gli piaceva, chissà...